5.11.06
sobre lucien
"... se você me deixasse, eu ficaria louco - disse-me ele: eu seria o mais decaído dos vagabundos.
Às vezes eu receava que a sua docilidade derepente não mais obedecesse ao meu amor. É preciso muita prudência e aproveitar sem demora o que ele oferece à minha felicidade. Quando entardece e Lucien me aperta em seus braços, cobrindo de beijos o meu rosto, uma tristeza vela-me o corpo.
O meu corpo, dir-se-ia, se obscurece. Uma sombra cobre-o com um crepe.
Os meus olhos olham para dentro de mim.
Deixarei essa criança se desprender de mim? Cair da árvore, espatifar-se no chão?
- o meu amor é sempre triste.
- é verdade, assim que te beijo, você fica triste. já reparei.
- você fica chateado?
- não, não faz mal. alegro-me por você...
Dentro de mim, murmuro:
- gosto de você... gosto de você... gosto de você...
O meu amor talvez acabe saindo de mim, penso eu, carregado por aquelas palavras, como um tóxico é expulso do corpo pelo leite ou pelo purgante.
Na minha, guardo a mão dele. A ponta dos meus dedos se demora sobre a ponta dos dedos dele.
Corto finalmente o contato: ainda gosto dele.
A mesma tristeza vela meu corpo."
Genet, Jean - Diário de um Ladrão
Às vezes eu receava que a sua docilidade derepente não mais obedecesse ao meu amor. É preciso muita prudência e aproveitar sem demora o que ele oferece à minha felicidade. Quando entardece e Lucien me aperta em seus braços, cobrindo de beijos o meu rosto, uma tristeza vela-me o corpo.
O meu corpo, dir-se-ia, se obscurece. Uma sombra cobre-o com um crepe.
Os meus olhos olham para dentro de mim.
Deixarei essa criança se desprender de mim? Cair da árvore, espatifar-se no chão?
- o meu amor é sempre triste.
- é verdade, assim que te beijo, você fica triste. já reparei.
- você fica chateado?
- não, não faz mal. alegro-me por você...
Dentro de mim, murmuro:
- gosto de você... gosto de você... gosto de você...
O meu amor talvez acabe saindo de mim, penso eu, carregado por aquelas palavras, como um tóxico é expulso do corpo pelo leite ou pelo purgante.
Na minha, guardo a mão dele. A ponta dos meus dedos se demora sobre a ponta dos dedos dele.
Corto finalmente o contato: ainda gosto dele.
A mesma tristeza vela meu corpo."
Genet, Jean - Diário de um Ladrão
